Sie schließt ihre Augen und sieht ihr zu,
sieht ihr zu wie sie durch die Wälder rennt.
Unbefangen, leicht und voller Energie,
jeder Tag ein neues Abenteuer.

Sie blickt auf ihren Schreibtisch,
ihren Schreibtisch, der voller Akten liegt.
Geöffnete Akten, geschlossene Akten,
gelesene und ungelesene.

Ein kurzer Gedanke gilt ihrem Schrank,
ihrem Schrank, in dem weitere Akten liegen,
Akten, die sie fast vergessen hatte,
Akten, die sie vergessen wollte.

Sie schließt ihre Augen und sieht sie an,
das kleine Mädchen, mit dem hoffnungsvollen Blick.
Ein Lächeln aus tiefstem Herzen,
in der Hand eine leere Akte.

Ich blicke sie an, sie blickt zurück.
Wir sehen einander, doch erkennen uns nicht.

Ich strecke ihr meinen Arm entgegen,
unsere Hände berühren sich.
Doch ich spüre nicht die Weichheit ihrer Haut,
spüre nicht die Wärme ihres Körpers.

Kälte. Kälte ist, was meine Sinne wahrnehmen,
hart und kalt ist ihre Hand.
Ihre Hand, die die meine berührt,
die sie berührt, doch die ich nicht fühle.

Zwischen uns ist etwas,
etwas, das unüberwindbar erscheint.
Eine dünne Platte, die uns voneinander trennt.
Eine dünne Platte, die nicht zerbrochen werden kann.


Ich blicke sie an, sie blickt zurück.
Ich sehe aus wie sie, doch sie sieht nicht aus wie ich.

Gut verheilte Narben glänzen auf der Seele,
sie sind sichtbar, doch fest und taub.

Ein leichter, feiner Saum umgibt das Herz,
bettet es weich und sicher.

Der Kopf so schwer und trotzig,
sich nicht zu erinnern vermögend.

Der Geist frei,
frei von Kontrolle und Zwang.

Frei von Schmerz.

Das Ich hart, hart und starr,
keinerlei weiche Regungen.

Doch im Kern des Ganzen ein Hauch eines Gefühls,
eines altbekannten Gefühls.

Und wieder beginnt, was niemals zu enden scheint.