Frisch gedruckt und unversehrt,
steht das Buch zwischen vielen anderen.
Zwischen vielen anderen im großen Laden.
Kein Kratzer auf dem Deckel,
unangetastet, ungelesen.
Es wartet auf den Kauf,
wartet darauf verschlungen zu werden.
Es wartet darauf, wie alle anderen auch.
Zeit vergeht und das Buch wandert durch viele Hände.
Mal wird es missachtet, mal durchgeblättert, mal gelesen,
mal wird es verschmutzt und hier und da wird eine Seite zerrissen.
Einige berührt es, einige verärgert es,
mal bleibt es im Gedächtnis, mal wird es vergessen.
Der Deckel zerkratzt und die Seiten ergrauen verbraucht.
Das Buch verschwindet.
Verschwindet in einer Kiste auf dem Dachboden,
in der hintersten Ecke des Bücherregals, im Altpapier.
Doch der Inhalt lebt weiter,
lebt weiter in den Köpfen der Menschen, die es bewegte.