Bilder stehen auf dem Podest,
die alte Uhr tickt leis`im Takt,
der Sessel in geblümtem Muster,
das hier ist der letzte Akt.

Die Knochen schwer, ziehen sie zu Boden,
der Lebensstaub fast aufgebraucht.
Der Geist will mehr, will rennen, will toben,
doch seine Hülle: ausgelaugt.

Noch ein Mal auf der Bühne stehen,
den Schauort einfach wechseln,
vom Strand aus in die Ferne sehen,
gebannt von all den Rätseln.

Noch ein Mal durch die Straßen wetzen,
seine Hand spüren auf der Haut,
alles auf eine Karte setzen,
sie wettet, dass sie sich jetzt traut.

Ihr Blick wandert durchs helle Zimmer,
starr umklammert sie den Sessel.
Es klopft zur gleichen Zeit wie immer,
sie will sich erheben, doch sie scheint gefesselt.

Bilder stehen auf dem Podest,
die alte Uhr tickt leis`im Takt,
der Sessel in geblümtem Muster,
das hier, das ist der letzte Akt.